(no subject)

Очень смешны мне такие возрастные штуки: достигаешь определенных лет и можешь сказать о себе "это было тринадцать лет назад". При этом понимаешь, что тринадцать лет назад ты уже был не ребенком, а сознательным человеком (ну, по крайней мере, тебе так казалось).
Так вот, тринадцать лет назад у меня был сумасшедший роман с одним грузинским художником. Роман длился ровно месяц, хотя был плотно насыщен внутренними и внешними страстями и событиями. Мои родители были в ужасе, мама звонила ему ночами и уговаривала меня бросить.
Мы расставались, рыдая. Он стоял на коленях на платформе метро и целовал мне руки и ноги. А потом уехал к себе в Кутаиси (к жене и двум детишкам). Он взял с меня слово обязательно найти его, когда я буду абсолютно счастлива с каким-нибудь мужчиной. Найти, чтобы поделиться радостью. 
Ну что. В эру фейсбуков найти моего художника оказалось делом пяти минут. Я написала ему короткое сообщение туда и в скайп, который он указал на страничке. Прошло две недели. ОН НИЧЕГО НЕ ОТВЕТИЛ, СУКА!

вывод напрашивается один: все люди с возрастом умнеют, одна я остаюсь такой же романтичной дурой.